Vi lever alla i Ryssland redan nu

 Ryssland har sedan länge vandrat vid vår sida. Reglerna har anpassats. Det är inte politik som händer, det är en danslektion i transgression. Brytpunkterna knakar. Kålsoppan kokar. Punkt punkt punkt - >

De redan frälsta

       

  Jag köpte Elis Monteverde Burrau:s senaste, den ropade ju på mig, för titeln är "Till de redan frälsta". O det är jag väl lite grann dårå. Mot min egen vilja. Jag kan inte hjälpa det. Kan, kan jag väl. Men kan jag välja vilket..
 Oklart, det här. Men EMB gör ju grov poesi-porr. Mycket finstämd. Oemotståndlig. Jag kan inte blåsa ut ljuset som brinner där. Jag bläddrar o onanerar samtidigt. Daskar min proverbiala dosa, som vi brukar säga här på skrivkontoret, dvs jag o mina gamla egos, Det ena tokigare än det andra. Tyvärr är det den som styr skutan. O är den av oss som är ohjälpsam. Den andre är ohjälpbar. Tillsammans är vi en dynamisk duo som aspirerar på en trio. Allting går på halvfart. O lite utspätt. Det är mitt livs historia. Skoja. Det är inte den. Det är ju den som går på gatorna i staden, som en vanlig persona. Med förklädnaden på insidan. En påverkansperson. En otillbörlig. En röd fisk med mustasch sitter i fåtöljen mittemot. Skulle egentligen tagit diktamen. Men det är svårt att förstå en fisk som försöker prata på torra land, utanför sitt habitat. Fiskaren o fisken tar ut varandra. Vi saknar inte den jag var förut. Men vi saknar dom som förgäves försökte hjälpa. Dom är det väl mer synd om än mig. Inte om alla. Inte om den som köpte min oljemålning. Den fick den billigt. Jag fick ett par byxor. Eller rättare sagt; jag stal dom, rätt o slätt. På så vis vann vi båda på affären. Om jag kunde skulle jag ångra mig. Men eftersom jag inte kan det. Längre. Ha sex frågar sig någon. Nej det kan jag. Men affären är ju oavslutbar nu. Har jag kvar skisserna till målningen. IBS. Peut etre copain, peut-etre.
Är jag redan frälst. I så fall, behöver jag då ursäkta mig här i bloggen min. Alltid o då o då.

. 

 

Igår ingenting, idag ingenting, imorron das dos dårå

   

Typ: Kan världen räddas, bääändas tillbaka tillbaka mot jämvikt, eller har vi redan passerad tippnings-punkten o måste o.bön.hörligen passera ner genom botten o ut på undersidan. Utrotningens tid har kanske börjat. Eller kanske är det här bara det sorgesamt långsamma ofrånkomliga utdöendets tid. Är det där jag har bott de senaste 50 åren eller så. Intet nytt under solen, det. Jag håller mest på med att sortera min känslor nuförtiden, kumpel. Känns det som. Jag lever i ett långsamt sammelsurium av lappri. Dörrar stängs. Landsbygder dör. Städer brutaliseras o förtätas in i absurdum. Bara de allra brutalaste orkar utöka sina revir (på di tröttas o fattigas bekostnad o liv.)

[Inserted]

   Vänta, jag är inte död, jag sover bara. Väck mig inte än. Kanske är det bara jag, som känner så, men ändå. Dagdröm eller mardröm. More of the latter.
   Jag rensar ständigt bort mina kakor, men dom kommer lika ständigt tillbaka så fort jag öppnar fönster. Är det en slags kaos-teori lika bra som någon av alla de andra. 

    Hör nu;
  Clownernas klädsel är helt annorlunda nu än när jag var cirkusbarn. Men vi känner igen dom, gör vi inte. Sminket, tok-frisyren etc. Du vet den här känslan av att det här ska vara "roligt", men skrattet liksom fastnar i halsen. Vill inte ut. Aye, aye, diese hier ist nichts zum lachen, liebe kumpel. Vi känner gott igen dom, mobbar-mobben, sadisterna. Nu styr dom världen igen. Tillsammans. The true axis of evil, generation 5.
The.funky.western."civilisation."
...

Typ hjälp mig hem, pojkar, jag är lite döende idag.
Där hemma väntar en slags slampig Siddharta. 
Och: My spirit's broke, my mind's a joke. And getting up's real hard...
Typ: "Har du ko? Har du get?"

    (Kommande attraktion:)

Och hur punkt punk punkt.
No punkt intended. Utropstecken.

Försvunnen i översättningen (provisorisk titel 1F)

Detta här är ett öppet blogginlägg på väg mot ingenstans. Eller mot misslyckandets stup. 

Jag såg en lucka i trafiken o gick för det. Denna gång lyckades det. Hårfint.*
 Insert crashvideo "cc09.mp4"

(tre lundellismer)

..
Köpte en ide på kredit, osedd.  quo vadis.  och kom undan med det.

B12-bomb.

Fan tro't.

Domens dag (video, text)  transfer oddjob 56..

insert animation "Putz"

Om jag sprider ordet så spricker illusionen eller sambandet..

Till de redan frälsta, och hur?

Trump dumps.

Någon såg det komma redan för 10 år sen. En man i blåjacka och hatt..
Elon Musk. Fascism becoming mainstream...Who knew?

typ arse spangled banner..

Wach und adekvat

 Viel.

Etwas böse kommt hier.

  Jag hade visst svåårt att komma över månadsgränsen, men här är jag nu, för bättre eller för sämre. Det svartnar ibland.
Tillägg nr 2: Typ så kan det gå, om inte haspen är på. Min hasp var inte på. Min perception var så att säga ofiltrerad. Jag såg allt o ingenting. Händer inte det alltför ofta. Nä, det gör det inte. Det är så att guld kan finnas överallt. Som i den här bloggen, kanske en opartisk bedömare skulle ha tyckt. Men även om så vore: Jag köpte en ny termometer. Av samma fabrikat, vilket antyder mental lättja. Vilket jag bestämt förnekar. Det var ett mentalt trick av mig. Ett av många. Jag är ju lite av mentalist. Lite mer än du tror, fucktist o denna gång fungerade det. Dagen efter, nej; veckan efter, så fann jag den gaaamla termometern. Gömmande sig i allmän åsyn, precis som jag själv. Jag blev inte arg alls. Nu har jag ju två termometrar.  Jag kunde ju inte låta bli att jämföra mät-värdena. 4 mätningar vid 4 olika tidpunkter.... Alla visade exakt samma värde. Det blev jag oförklarligt besviken över, kompis. Är det för bra för att vara sant. Är jag en konstgjord kopia av en intelligens, ett resultat av en bristfällig programmering, som inte tar hänsyn till precis allting, utan väljer ut, akter ifrån,  det som passar min ursprungliga uppfattning. Reponse: Je doute, mon pote, je doute....
Ju längre tiden går desto mer älskar jag min pappa. Samt föraktar mig själv för att jag inte visade det tillräckligt mycket medan han ännu levde. Men jag hade inte den egenskapen i min torftiga mentalist-repertoar då. Inte nu heller tyvärr. Jag är alltför subtil. Det mesta hamnar i min potta. Väl gömt i den bajs jag producerar. Vilket skulle bevisas, som man så skämtsamt brukar säga. Aj, aj, jippie. Jag lever över mina själsliga tillgångar, tror jag, fasande för den dag dessa skulder kunna komma krävas in. Har jag saldo för detta. Ja; i min potta. Är det den du tittar i just nu, mon pote. Sluta nu, för guds skull.
Something wicked this way comes.  Danger, Will Robinson, danger. It's already here. The inhuman entities. Lockerroom banters grabbing power.

Nånting sjunker här (ballong 1G)

kanske min kroppsvikt, kanske bara mitt kroppsshumör. Kan det vara min kroppstemperatur. Det vet jag inte, jag har förlagt min termometer. Lustigt det, hur saker kan försvinna på ett så begränsat utrymme som min lilla lägenhet, eller för den delen; min lilla hjärna. För ett par månader sen besökte jag den lokala polisstationen för att hämta ut mitt nya ID-kort. Polisbetjänten sa åt mig att ta av kepsen. Det kan jag inte, sa jag, då ramlar hjärnan ut. När jag med något upprörda steg gick ut, frågade jag mig vem av oss som skulle få bära hundhuvudet denna gång. Jag fick inget svar, men det ledde liksom till att jag funderade över var det här med att "bära hundhuvudet" egentligen kommer från. Ingenstans bra, gissade jag. Kanske från Tanakh, som så mycket annat konstigt. Det ledde till att detta, som det mesta, är rent hitte-på, o ingenting mer. Ord från gud? skulle inte tro det. Den här bloggen är dock full av ord av rent guld. Som jag stulit. Eller hyrt.

Varje inlägg är som ett agn på en dinglande fiskekrok i ett ytterst grumligt vatten. Jag har bara fått ett handfull hugg dock. På hela den här tiden. Det säger nånting. Oklart vad. Är jag vaken och adekvat. Antwort: Zweifelhaft, kumpel, zweifelhaft.

Addendum: Nånting har dock hänt. Oklart vad. En skiftning. En övergång. Jag känner det i hela mig.

 

 Hundratals pensionärer firar in pensionen.

Captain's logg, supplemental. (777)

 . (förhandsgranskning pågår.)  nichts noch bekannt.
Yin o yang. Fulkultur. Nederlag. Äro vi alla lika goda kålsupare. 
Dom dåliga, Putin, Trump, Kim Jong Un, Netanyahu, etc, skämmer ut mänskligheten. Kanske behövs ondskan för att få balans i världen, det vore en otäck sanning.
Jag vet inte vart det här inlägget är på väg. Om det är på väg. Knappast till ett happy end. Jag hade ett happy end petite förra veckan. Kvoten fylld. Jag sliter med frågor. (Eller är det frågorna som sliter i mig). (Har jag spruckit)
Till exempel frågan om kålsupare:
Mein Glücksgefühl nimmt ab. Bin ich ein genau so guter kohltrinker wie alle anderen?
Antwort: Zweifelhaft, kumpel. Och jag pratar ingen tyska, bara svenska med tårar. Som detta här. 
Min tema-sång idag  "What to do" Rolling stones  1966..
Insert video..

Är jag en supplementalist nu... Svar: tveksamt, kompis, tveksamt.
Insert: dealdo.

Kapten Kirk, come back. Or send us David Marcus.

Upptäckte just att det här inlägget är nummer 777...
(Vilket liknar de olycksbådande skuggorna av tre lutande staplar.
Tre höghus på väg falla.)

Känns nästan lite synd att det blev så himla trist. Men ännu mer synd är det väl att spräcka en sån vacker samling siffror. Ku-ku-kunde en tycka.
Är det så här tafflit min blogg ska sluta. 

Unwissenschaft (version 2C)

AI svarar:

"Wissenschaft" ist das deutsche Wort für Wissenschaft. Es bezieht sich
 auf ein System der Erkenntnisgewinnung, das durch methodische
Forschung und  systematische Beobachtung neue Erkenntnisse über die
 Welt gewinnt und bereits vorhandenes Wissen erweitert und überprüft. 

Det tyckte jag var lustigt skrivet av AI-google. Att wissenschaft är det tyska
ordet för...(håll i hatten!:) wissenschaft!

Ja, och ordet "unwissenschaft" finns inte. Nu när jag skrivit ordet som den
första människan någonsin, betyder det att nästa person som söker efter
ordet kommer att hänvisas till den här bloggen.. Tillåt mig tvivla, kumpel.
Det var bättre förr, när google inte direkt försökte tillrättavisa mig för min
"felaktiga" stavning. Jag tycker om att det finns fel o brister. Typ: det är bara
den som vågar gå vilse som kan hitta nya vägar. Eh, kanske inte så vilse
som jag, det unnar jag ingen, men om vi aldrig blundar hittar vi ingenting.
Inte ens ett par försvunna byxor. (Di lederhosen)

Jaja, allt detta är historia. Vi med. Själva sitter vi så här, med wissenlosen
augen, stirrande på ett ingenting som döljer mera ingenting som döljer ännu
mera ingenting.
This is not the droids you are looking for, is it?    -->
Punkt punkt punkt pappa punkt punkt punkt.

Circumflex-häxerier

 

^
De fördömdas legion. Un chapeau tres mignon, celui-la...
  Dom. (Dem dära)
   Det kom ännu en dag till mig. Men den kom inte frivilligt, den blev dömd i domstol att komma till mig.  Men natten lämnade mig sen. Precis som jag ville. I samförstånd. Nästan som en hemlig älskare.
Åh, här är jag, sen, tillbaka igen. Kommer jag ihåg mig. Jag mötte mig i den hårfina frakturen mellan dag o natt. Alldeles nyss.
Där min dumstol ännu står. 
På armstödet hänger min dumstrut. 
Mon circumflex, ha ha. (I walked right into that one! Head first!) Men jag ska inte ta på mig den idag. Om jag inte måste. Alla som läser den här bloggen tillhör eliten, enligt en undersökning som ju gjorde sig själv. Myself excluded, for obvious reasons. Fast egentligen är allt ett påhitt av en desperat själ i sjönöd på ett vilt, vilt hav, långt bort från trygga land.
Anhedonia. Hello.

Från mig till dig...

Pourquoi pour moi. (Et comment.)

 Jag lever i förnekelse. Känner mig hemma här. Det är ju här jag bor. Jag ser mig om, där hänger ju min jacka, där står ju mina skor. Hur mycket mer bevis behövs. (Det var ingen fråga. De va punkt punkt punkt)

 Jag har varit på besök i bejakelse, men har aldrig trivts där. Där är alldeles för glatt o glättigt. Pour mois. För min självpåtagna roll i detta hullabaloo. Orka porka putifar. Epic fail.

Video: The Gedan Barai TV: En tricyklisk revelation. Flera oegentligheter. 

   Men du; jag tror att själ och hjärta är på väg bort. Men vart då, då. Till världens kant, strax utom synhåll från fotfolket nere i mörkret bland gräsrötterna. Jag följer klumpigt efter på min skraltiga gamla trehjuling.  Förbi en lille kulle kallad Gallilee. Jag frågar (med darrande röst) om han där hatar mänskligheten för vad dom gjorde med honom. Han svarar ansträngt o stillsamt: "Tala inte om hat, tala om kärlek. Det finns så mycket att göra och det börjar bli sent. Jag har så lite tid. Jag är bara på genomresa."

    Jag tänker: Är vi inte alla bara på genomresa, både egentligen och oegentligen. Hela tiden. I know I am. I en stulen chevrolet med en springsteen-kassett i. Hjärtat i handskfacket. Hatet på hatthyllan. Så där nånting. dårå.

Det här är inte guldet du söker efter.

Ett ironiskt-skt-skt utkast till ett inlägg in spe.. Hordes of swedish beauties... eller hur. Jag minns inte längre hur det var. Men det var inte roligt. Eller hur. Jag menar TV-program. Kringkasting och fjärrsyn, du vet. Frihet o fördom är ju ett udda o omaka par. Skilsmässan var oundviklig. Om man inte skilde sig från sig själv först. Vilket jag inte gjorde förrän 2009. Och kolla hur bra det gick, kumpel. Blev jag både Miss och Mrs Sweden på en o samma gång. Jag vet inte. Eller hur. Jag tänkte: Jag måste hej, jag måste hej, jag måste hejda mig. Men det har jag ännu inte gjort. (För den oinsatte: detta va en Robert Karl Oskar Broberg referens, typ nostalghia for di old folks)
Och ingen annan heller, tydligen. Än i alla fall. Men folk gräver efter mentalt guld lite överallt nu för tiden. Både på den ena o den andra sidan, åtminstone här i Sverige. Med föga framgång. Jag själv har väl slutat leta för länge sedan. Jag försöker nog gräva ner "guld" istället. Till exempel i den här bloggen. Men suck det är mycket skit som måste vaskas igenom. Det vet jag väl.  I det här inlägget finns det bara ett litet guldkorn. Kan du hitta det?  Hittelön utlovas.

Addendum: Vet du att det svenska språket har samma ord för "married" och "poison".  Ain't that food for thought? Det stämde i alla fall för mitt galna äktenskap. 
   

Är det guds straff. En betraktelse i tiden.

  

 @: ett utkast mens ja minns. ehuru, minns jag väl. tveksamt.
  (Pas Joli:)
Det här är en oreglerad marknad, mina känslor o minnen.
Ett landskap med Översvämningar o Torka. Och gott Humör.
  Måndag morron blues.  Skatorna prasslar i balkongbuskarna.
Hundarna strövar på gatorna. De är utbytesdjur. Är de.
Finns det ännu en adekvat inhemsk vokabulär..
Eller bara vulgär net-lingo. Och simpla liknelser. Lättköpta rim.
  Men är det synd om invandrare nu för tiden. Eller är det invandrarna som är en manifestation av våra egna synder i samhället.
Och vi själva då, har vi mentalt utvandrat/abdikerat till en global elitstat med hemvist i ett tomt rike.
  Törs vi inte förfasa oss längre, eller är förfasning allt vi törs. Har vi avsagt oss allt eget ansvar för mänskligheten. Och när gjorde vi det. Denna oansvariga substitutiering.. Åh, det verkar inte vara nån brist på människor som är villiga att kasta första stenen på den vi kalla syndare.
  En sak är dock klar. Det är undertecknad. Som har klarat mig från döden flera gånger. Delvis har jag dock dött lite grann. I munnen. Det hörs. På min ökande tystlåtenhet.
Att mobbarna fått fria händer, är det guds verk. \\\*+*///
   Är drönarna vår tids abdikerade apokalypsryttare.
(Do) Others find pleasure in things I despise.
(Do) I like the christian life. 
And how much.
   Aldrig ska man glömma den man en gång hållit av.
      Ty de äro icke många. Någon av dem stal tillbaka mina byxor. Det blåser kallt i grenen, kompis.  k a l l t.  (Sans pantalon)

 

..
 ...

Staket Juli. Etoile point etoile.

 Jag kom till staketet framför område JULI. Jag klättrade lite mödosamt, men framgångsrikt över staketet. Tänkte; ska jag dö, så vill jag dö på andra sidan stängslet. Det är mer framtid där. typ 30 dagar.. Egentligen skulle jag nog kunna ta sats o hoppa för fulla muggar o komma över, men det är lite svårt när jag kryyyper fram. Från dag. Till dag. Men jag låter mig inte nedslås. Eller joo; det gör jag väl, men desto bättre mår man efter comebacken. Liksom så. Det här livet är väl inte direkt kostnadseffektivt, på det viset..  Hur många comebackar har jag kvar i livet. Att man har liv betyder inte att man har fler hopp över till nästa område. I sig. Man är fast i sin egen fålla, liksom. (Fålla-fälla, haha)
  Men vad världen behöver är nog inte mer effektivisering, tror jag. Vi behöver istället mer affektivisering. Eller kanske är det bara jag. Som vanligt. Jag projicerar, sorry. 
  Let me introduce myself; My name is Hoc. Ad Hoc. And baby, baby, baby, I'm out of time. Like a rollingstonessong. I en värld full av falska internetdrottningar är den kronlöse arvlös. Jag menar:  etoile point etoile, mon pote. I don't do digress. Det här (pekar) är nånting helt annat. Brist på anknytningar. En solitär symbol, det här. Det finns en punkt mellan stjärnorna. Lätt att missa, jag vet. Lätt att blanda ihop, har gjort.
*.*

Mor lilla, bed honom komma igen.

Pre-pre-precis som isbjörnen vandrar jag ensam genom ett KALLT landskap. Medlem av ett utdöende släkte. Min hud är svart, min päls är vit. 
Brummelibrum, vem lufsar där?
Buskarna knaka. En hund visst det är…
Lurvig är pälsen, men Olle blir glad:
Åh, en kamrat, det var bra se god dag!
Klappar så björnen med händer små,
räcker fram korgen: Se där, smaka på!
Nalle, han slukar mest allt vad där är:
Hör du, jag tror, att du tycker om bär.
Mor fick nu se dem, gav till ett skri.
Björnen sprang bort, nu är leken förbi.
Å, varför skrämde du undan min vän?
Mor lilla, be honom komma igen!
 

Aus die Tastatur-Staffen, version 1C.

 Skriv nånting,  helst vad som helst. Hör jag en inre röst mumla. Men jag vet inte. Dä få inte bli för privat, trots att jag ÄR en privat person, nästan en persona faktiskt. Du skulle bara veta. Jag har (hade) en vag idé om (ett inlägg byggt på) Tastatur-staffen. Guten Tag, typ. Men det är svårt att hitta glädjeämnen att gödsla med. Desto lättare (att gödsla)  med sorge-ämnen. Det ger iiinvasiva väääxter som växer hejvilt. Som nu börjar förmörka delar av himlen. Så högt? Jajamänsan. Och pojkar, pojkar, pojkar, nu kommer ett hundår till, än så länge dolt bakom mörka, mörka moln. Quo vadis, gris? Dags att återvända till stian, eller? 
Bit i gräset, demokrati-pojkar, här kommer lie-mannen, hej-vilt svingande. Allt ska bort. Danger, Will Robinson, danger! The worry-warriors are uniting around the corner..
   I natt jag hörde... två hundar som skällde. Dom talade samma språk.
Men jag kan inte höra om hundar skäller mot eller med varandra.
Som i politiken, antar jag. Där skallet är språket. inget mycket mer än så. Ibland, kompis, ibland är det en ytterst hårfin skillnad mellan med och mot. Varför blir det så. Så mycket antingen/eller. Polarisering, även mellan gamla polare. Vad hände med både och. Et tu Brutus. 
Men jag var mycket äldre då. Jag är ju yngre än det nu. Typ.. Mer inverterad än nånsin. (Å de e en bra sak. Såna samlar jag på) 

Enom till straff, androm till varnagel. Anno 2025.

(Pretentiöst inlägg under konstruktion, kör långsamt förbi, stirra inte, filma inte med mobilen, folk jobbar här)

USA:s och Israels attack på Iran, enom till straff och/eller varnagel.
Trumps agressioner på andra länder, straff och/eller varnagel.
Rysslands agression mot grannländer, straff och eller varnagel,
Jag bara undrar. Det tar aldrig slut. Det som går runt, kommer runt.
 Miss-sommarn, nyss, igen.  Den kom o gick.  Jag duckade, haha.
Så den missade mig. Jag satt hemma o diktade ihop livslögner.
Dom kan va bra att ha när sluträkningen kommer.

Insert Bild nr 114. anticx.

Text/bild bleka döden.

Goeth arounds - cometh arounds.. (check origin)
Bild (forrest-madness, who dat dang fool) 
Bild (salivstimulerande tabletti)
 

And I was looking for a coquettish haberdasher...!
I need a new dunce-cap. the old one is... old and worned. 
I en midsummer-madness-dash for safety..
She went for jugular. And missed. But I went into limp-home-mode. Snap,snap,snapping at me heels.

Les barils vides, pas mois. 

Où alors ? Non alors. Peur. Point.

Putin the space monkey.

"There'll be no one to greet you, when you get home

No hammer or sickle, you'll be all on your own."

John Prine.

Half a boy and half a man (George Thorogood - 1999)

Hur står det till?  (ernst rolf)

Vilket skulle bevisas. Av allt det här. Som bara är poesi. Dvs en ensam hynda som skäller ut i den svatta internetnatta. De blogg-dog, if you will..
Svaga ekon. av gångna ångest-år. 
Inkomplett inlägg, lämnad åt sitt lilla öde. frågetecken.
Fråga, kolon, hur kommer det sig att jag hamnade här där jag hamnade, och kommer jag att röra mig från den här punkten, är den sista vilan redan inledd, peu a peu.. Where did I come from, where did I go, Cotton-eyed Joe, can you tell me what's what...

Människan spår. Gud rår. Varje punkt en tår.

 Ett tankeexperiment. Fullt av hål. Blott ett självstimulerande inlägg. Fritt från tirader o vanliga påhopp. Ibland verkar jag lyckas förvåna mig själv. Var får jag allt ifrån. Jag trodde den påsen var tömd för länge sen. Arrival of a(nother) bottleletter. From me to.... me. From a to z. 

,

Nota bene, notarier:
Det finns gåtor i mitt inre.
Det finns bespeglingar i mitt yttre.
Jag börjar bli trött på att ducka.
Det kommer att bli mitt fall.
För varthän Mary gingo, därhän gingo äfven lammet.
Det här är ej svenska.
bara poesi, sans licence. 

Allting, pappa, allting.

punkt punkt punkt

Det finns reflektioner av dunkla spådomar. Här i rummet. I guds frånvaro.
I mina tårdroppstankar.

Allerdings etwas weniger, kumpel.

 

Nu kom juni-tåget. Jag steg på. Med hjälp av en blå domkraft från Biltema. Det blev min biljett. Ett sätt att klara tillvaron. Att höja mig över min medfödda nivå. How high the moon. Very high.

1.  Drive my car. Longur timur.     
    Jag fick feeling. Gosse va ja fick feeling, utropstecken.

2.  Driving miss Lazy. I.E. me self.
     Jag kör bilen, ok, men kanske är det mer bilen som kör mig.
     Bil-villkor, typ.

3.  Hairy scary secret business. close shave, but no blood. Jag undrar hur jag tar mig ut. I värld av främlingar o fiender. Både uthemska o inhemska. Det sägs att själv är bäste dräng, men jag vet inte, jag. Den drängen är nog ännu latare (läs räddare) än jag. Vem kan trösta drängen. Kanske Ulla-Britta Stenström, om hon lever ännu. Vi blev osams när jag stal hennes byxor. Var det verkligen så oförlåtligt.  


Insert intro Good Boys..

Det här inlägget slog mig med häpnad.

 Det gjorde oväntat ont. I byxorna. Dom stulna.

Jag gav "apan" en "banaan" i alla fall. I utbyte fick jag banaanflugor o en känsla av missfirmelse. Var det ett tve-eggat-svärdshugg som kom.
 O gick. O lämnade ett symboliskt ärr. I underlivet. Eh, sedan en gammal pojkvän, som aldrig var en pökvän, därtill alltför perifer, skickade ett mail med dumt innehåll. Aja syftningsfel. Men jag är lite berusad nu.
O ganska hopplös om du vill veta. Jag trasslar ju in mig i symbol-trådar, som inte leder nån vettig vart. Men som sagt: Allerdings etwas weniger,  kumpel. Ist es nicht immer so. Immer etwas. Stillebensraum.
Det finns eh ingångar till mitt hjärta, jag min idiot, trodde att dom var fullt synliga, flera av dom. Dvs ord att yttra, ljud att höra, men jag fumlar i dunklet här. Klarspråk är ju inte mitt första språk, det borde stå klart vid det här laget. Mitt gistna livsskepp hade en gång en kapten, en viss kapten Gamlodasty, som hade en mössa som såg ut som ett torrt höstlöv. Jag saknar kanske kaptenen. Men jag var ung då. Seglatsen hade inte riktigt börjat. Trodde gott om folk. Inte för att att jag nu tror ont om folk, inte alls. Det är väl mera att jag inte tror på existensen av folk. De verkar vara bara jag, allihopa, innerst inne lika till förbannelse. Ytterst ute skickligt förklädda. Hjärtlöst hjälplösa. Eller kanske mera hjälplöst hjärtlösa. Vilket som skulle vara värst  punkt punkt punkt det vet jag inte. More of the former, less of the latter. Just guessing here.
[VSB] 

[WTLB]

Illusion o unison, the final chapter.

Words to live by:  Your trousercuffs are dirty, and your shoes are laced up wrong. You better take off your homburg, 'cause your overcoat is too long..

Ock, ock;  en kastvind ryckte i min långa rock o kastade upp min dörr mot min oskyldige grannes dörr. Men vad bryr sig en vind om förbud, som gamle Hjalmar Gullberg skrev. So kiss me, baby, storm is coming. Folk dör. Har det redan börjat. Förfallet. Civilisationernas upplösning. Fröet såddes för länge sen. Vi märkte det inte. Kaffet blev dubbelt så dyrt. Barnen blev yrkesmördare. Världen håller på att tippa över. Åh, du vet väl vad som händer. När det vääl börjar luta, glider allt över åt den dååliga sidan av flotten o snabbar upp viktförskjutningen. It's all downhill from that point. Saker kan inte glida uppåt igen, av sig själva. Vi måste putta opp dem. Inte vara personer som puttar andra personer ner. Som i den John Prine sången.


Ja hyvää päivää, kirvesvartta!  (the preloaded proprietaire)

Ta soeur precaire.. avec neufcent aero... sans larmes

-pas moins que ça....

  Jag borde använda min instinktkniv oftare.  Den skär oftare rätt än fel. Men ibland, kumpel, ibland går det för fort. O det som en gång är bortskuret är borta för tid o evighet. Det blir blödande dödkött. 
Själv är jag också alltså 25% dödkött tror jag. Inget rekord där, varken högt eller lågt. 

Also; Red means run, son, numbers add up to nothing.
Drive on.
Addendum: Det finns så mycket ord o så lite innehåll. Det är tomma tunnor vart man sig i världen vänder. Men i den här bloggen finns det så mycket innehåll o så mycket oro på köpet, men som bara skymtar fram i revorna av rumtidsväven. Ingenting går nånsin förlorat, det är mänsklighetens sorg. Bortom händelshorisonten stupar det brant utför. Så nära o så totalt utom räckhåll. Allt som en gång funnits finns kvar i all evighet oberoende av mänskliga minnescellers existenz. Det nya liv som föds påbörjar omedelbart sin desintegration. Dödens frö är sått redan dagen före livets frö. Eh, thank you sir, can I have another. Just stop writing now, please.  Quota completis. Överrock på, kompis. Det blåser generöst där ute. Men det finns ingen unison illusion. Vi ha alla vår egen personliga illusion. Det finns en särskild plats i helvetet för oss alla, finns det. Åh, vi är redan där. Vi har bara inte förstått det än. Ett tips: det blir aldrig bättre än så här, kumpel. När det gäller dig som läser det här, det blev aldrig bättre än så där. Även förändringarna är konstant. Här som där. Synder o besvär, alla kalashnikov-kamrater. När blev demokrater ett skällsord. Det var i skymningen när antidemokraterna tog på sig den demokratiska överrocken. I mörkret blev sen alla "katter" grååå. Och ibland blir jag en semantisk bandit, som stavar fel med flit.  Vilket en uppmärksam läsare redan noterat. Men det var inte jag själv. Redan som barn distanserades jag. Jag hamnade så långt bort att avståndsmätaren slog i botten. Jag hörde ljudet men förstod inte vad det var. Förrän nu. Snacka om efterklang.
Lika barn leka bäst. På gott å ont. Från långt håll. Med eller utan handklovar.

 

Det finns gåtor i ditt inre.

Som du inte känner till...
 

La donna e mobile! Pronto?

( Ännu ej skrivet. Men tänkt. För att klargöra; att den här donnan är mobil, betyder att jag åter är bilburen, om inte ungdom, så ålderdom i alla fall).

Visserligen fick jag sen anledning att bittert ångra detta, min bilburenhet, men va fan. Det måste ju jämna ut sig. Vinna lite, förlora lite. Vin o jang.

Doorbanger-day. Et elle. Men jag säger som Frank Zappa sjöng på 60-talet.

"Hello dolly! Bap-bap rocknroll!"
Just som, just som en trodde att en lärt alla läxor i livet, så kom en hård läxa till. Det räcker inte att leva i nuet o vara allmänt uppmärksam på ens egna rörelser i begränsade områden. En måste också hålla koll på vind, vindriktning o vindstyrka. Note to self, baby: Everyone is jesus. So; so am I. Pronto, que parle?
Christos? 
(Hej, det blir inte bättre än så här. Vilket skulle bevisas. Eller bevisa sin egen existens, på nåt sätt.)

Everyone and Jesus Ver 33

'

                      GULA GUBBEN

 

Charles Manson, Jesus o Muhammed

 

Det här är bara kulturella yttringar alltsammans, kumpel.  Notera att jag bara behöver lägga mig med paddan så hoppar grodorna ut på bloggen direkt. Jag söker efter metod i min galenskap. Jag läste en gång att det är bara en viss personlighetstyp, o ingen bra sådan, som tittar på sitt bajs i toaletten innan den spolas ner. Inte för att jag tycker att den här bloggen är min toalett, långt ifrån, men ändå. Jag tvivlar ju på min personlighetstyp o söker efter metoder, icke-galna sådana, att hitta min rätta typ. Ett enklare sätt att vara än det här. Men det är som att fråga sig: Vad ska vi ha för skor när till o med strumporna klämmer. O jag frågar mig själv på högsta allvar, o jag menar det verkligen, varför har jag fastnat i åsikten att man inte ska behöva sätta ett frågetecken efter en "fråga".  Det ska framgå av själva meningen. Frågetecken är för imbecilla idioter med mobiltelefoner. Precis som meningen med livet borde framgå av hur vi lever det, inte vilken emoji vi vill sätta på det. Eller efter det. Punkt eller komma eller va..

Generation Z står för Zombie. Jag längtar efter sheriffen i The Walking Dead. Är det bara nostalgi, kumpel. En förtvivlad nostalgi med skygglappar. Note to self  Kanske går det att sluta med skiljetecken helt o hållet o säga text is king för i en bra text ska inga barnsliga skiljetecken eller dumma små symboler behövas punkt punkt punkt mellanslag mellanslag nytt stycke tack

Wherever you go, there you wither. There's no shoe-in for you (me)

Ock, Maj kom. Avec farine pure.

 Men den kom inte hårt som wagnerryssland. Eller galet som trumpland. Maj kom som en sond från yttre rymden, nästan från nästa galax. Det finns liv på andra platser, åtminstone i tiden. Aldrig mötas dessa.  På vissa ställen i min lägenhet finns det kanske liv. Men vem var det som sa att icke-liv är också ett liv. Det kanske var jag, i ett interkontinent meddelande från förr. Ett tecken, kanske, på att liv bara finns inom mig.

Typ: "Gör så här."

Note to/from self:

Hur svårt kan det va?

   Jävligt svårt, om du frågar mig. Det finns någon i min närhet som krånglar till det för mig. Det är "Den Avundsvärde". Även kallad 
"The Adjustment Knob". Ya had your Head exam, huh?

  Och/men allting har sin tid. Men korven har två. Dom kallas "Antingen" ..o.. "Eller". Men bägge har klipp o klistra som hobby. Du vet vilken generation jag menar. Inte min i alla fall. Jag tillhör die Klapp und Klang Generation. Redan som barn fick jag lära mig att inte vara slapp o inte bang. Detta har jag också lyckats undvika. Vilket kan läsas på dessa rader. J'ai de la farine pure dans le sac, n'est pas. Don't let the bastards grind you down, typ. (like they did me)
  Jag lärde mig av en Ulf-Lundell-sång, att samvetet måste tåla några skott. Jag vet inte vad det betyder. Av en John-Prine-sång lärde jag mig att: "C'est la vie, says the old folks. It goes to show you never can tell."

  - Generation Z säger: "Generation A-Y är passé." 
Allmänläkaren säger: Min generation var åtminstone generell, det kan man inte säga om dagens ungdom. För dom är mord bara ett påhugg, vilket som helst. Liven är självlevande numera. Förprogrammerade.
Själen ingjuten i armerad betong. Den måste ju tåla nåra "skott", baby.
Avec farine pure...
Pax vobiscum. 

Come on with the come-on v4.1

 

Experimenteter. I väntan på något bättre. Du vet ; 

Om jag har nåt bättre att säga, varför säger jag då det här, kumpel?
Jag planerade att få bilen återuppstånden på tredje dagen, likt Jesus, men därav blev intet. Men den söm vänta på nåt gott, väntar väl aldrig för länge. Vad nu det där uttrycket betyder..

La tempête parfait

 Knarkäggsinlägg in progress..(,baby)

Black is black; I want my baby back.
Är det här en rim-saga. Nej, det är en samtidskommentar.
Vi har enorma blindfläckar, som enskilda personer, vilket spiller av sig på den moderna politik-situationen. Politiker vill ge oss virtuella knarkägg på det att vi ska missa vad.som.faktiskt.händer. Trump,Putin,Netanyahu, Orban, Erdogan o alla andra antidemokrater. Tillsammans blir dom starka.  I den perfekta stormen som sveper över världen. Krig o våld o miljöförstöring, det hjälper inte direkt mänskligheten, kan man säga.

Det sagda dunstar bort.

  Klockan runkar sakta. Timme ut, timme in.
Det här är anteckningar i marginalen.
  Den verkliga texten är för tunn för att synas. Sans larmes.
Den enda oätna mandeln i skålen säger:
"Jippiee, jag har inte blivit äten än!"
  Se dig om, det är här du bor
där hänger din jacka, där står dina skor.
(Precis som om där fanns en vilja att gå ut.)



 

April, April, you stupid herring.

 text 34 + 405.

music video (sans larmes)

förklaring

(Det här inlägget dog på operationsbordet, tack för försöket)
Den dumma sillen var faktiskt jag själv, visade det sig.,,
Annars då? Ja; april kom, men inte hårt som nazityskland. Det kom kallt, det kom blåsigt. Men det går att stå ut med. Smärta i knät, det går också att stå ut med. 

Who dat herring? Who dat fermented herring? Premonitionis terribilis.
Försök inte dränka dina sorger.  Vissa av dom kan simma. Du vet vilka.

Oförtjänster..

 Vad betyder det:
Är det en uppgörelse i ganska-världen. Har förflackningen hunnit ikapp även undertecknad. Är det blanka döden jag skymtar i ögonvrån. Eller bara samma gamla vanliga fascism. Det verkar som flockimmuniteten mot totalitarianismen som uppstod efter hitler o stalin o dom, nu har slutat verka. Måste vi verkligen gå igenom stövelslickeriets tid ännu en gång innan allt kan börja bli bättre. Hallå mörker, gamle vän. Om jag somnar nu kanske jag aldrig vaknar igen. Det kan vara så att det aldrig har hänt. Det kan vara så att jag är fast i en permanent mardrömsvärld, där galna james bond-typ-skurkar håller på att dela upp världen mellan sig. Kan det, kompis, kan det det.

Låt mig få leva. Number Two. Avec larmes.

Det här är inte franska, bara svenska med tårar.
Mina skor fyller inte ut mina fötter
Min hjärna fyller inte ut mina tankar.
Det har uppstått ett glapp.
Precis som glappet mellan mig o Maten.
Den pratar till mig som en försummad älskare:
- Tycker du inte om mig längre, jag som givit dig så mycket?
- Ja, baby, svarar jag. Så mycket bukfett.
- Finns Inget gott som inte också har nåt dåligt med sig, baby. 
- Som du och jag då, eller?
- Med dig som den dåliga i så fall.

(Åh, Jag borde inte peta på det där glappet, men det är svårt att låta bli. Vet ju att glapp inte kan glappa igen sig själv. Som att ett hål i byxorna inte blir mindre av att en ständigt pillar i det. Det stora får ALLTID plats inuti det lilla. Stort eller litet; det är en relativ grej.  Är det inte bara en tidsfråga.. Är det inte som att ett sår inte läker fortare av att man ständigt håller på att skrapa på skorpan. Till Du som läser det här; Du är troligen inte lika vilsen som jag. Vilket borde vara en bra sak. Om inte vilsen betyder fri.)

Och vi spelade kula en dag.
...en folkparti-grabb och jag.
Han förlorade folket (och sina kulor) utan att inse det.
Nu är han bara ett allmänt liberalt parti, ett "Samba pa ti." (Santana referens)
Ett vackert vilset accord utan hook. Och utan kulor. Med tårar.
Ett parti som backade in i framtiden och stötte på patrull.
Och patrullen siktade på honom med sina drönare och skrek:
"Är du med oss eller mot oss, ditt vänsterliberala drägg!?"

x

        Me old spouse hated this music. /\

        "It's so baaad!"                         |

        I said; "That opinion is grounds for divorce, darling!"

        She said: "Yeah? which one is it:   

       1, Adultery

       2. Unreasonable behaviour.

       3. Desertion

       4. Two years separation with consent.

       5. Five years separation without consent.??"

       (cruel and unsusal behaviour)

       I said: "Oh, that's a Number Two, darling. 

       It's always nr two with you. By default."

          I could have gone for a nr 3, but I hadn't the heart for it.

       

        Let me live, I don't want to die.

Joli, ca, copain.

                                   Alla funktioner återställda.

Djävulen är oftast bara målad på väggen. Hen går att måla över.
(Sans larmes...)